Blog de Juan Carlos Suñén

Es una de esas leyendas sobre intelectuales, creo haberla oído sobre Ortega. Tenía tal desorden en su despacho que su asistenta se negaba a limpiar. De hecho una vez lo hizo, cambiando los papeles de sitio. El aparente desorden no era tal, sino que seguía una complicada disposición mnemotécnica basada en el espacio y el tiempo: dónde y cuándo un balduque había sido depositado. Así, cada legajo era un palimpsesto del anterior y constituía una continuación. Eso nos pasa a todos en la cabeza: que el papel continuo llega a mezclarse sin que haya signos ...

Vienen entre las brumas que el cansancio levanta. En primavera más. Como si esa estación en la que todo revive tomara conciencia de su misión verdadera y dejara escapar un caudal de recuerdos: utiliza una vieja estratagema de los fantasmas: hacer que el agotamiento nos seque los ojos como cuernos (tal y como decía Satie) y así la visión se haga extraña y pueda llegar lo que normalmente no vemos porque no queremos recordarlo. Como una madalena al descuido. ¿No tienen ustedes cierta prevención por las madalenas?
Vaya, que los lunes parecen ...

¿Hay una identidad de Europa que se niegue a estrecharse en una realidad impuesta a golpe de constitución? Creo que sí, que la realidad Europa quiere construirse a pesar de negarse a hacerlo en torno a un concepto demasiado urgente. Por suerte, la realidad siempre ha sido un poco francesa: ha conseguido una y otra vez burlar a sus perseguidores, escapar a la dictadura del ojo y reclamar como suya la percepción del deseo, el ...

Un tipo con un martillo neumático me persigue. A veces le acompaña alguien con una lijadora o con una taladradora, o todos a la vez. Es el run run de la ciudad. Está el tráfico, también: motos petardo, infames turbos de nocturnos buses, automo viles.
La gente grita. La gente chilla. La gente alardea a alaridos.
El otro día estuve contando las veces en las que he notado el silencio casi absoluto y no han sido muchas: en cuevas y desiertos, poco más. El silencio casi absoluto tiene lugar cuando escuchas el torrente de tu sangre. En ...

Los minutos de los domingos son blandos como un reloj de Dalí. Tengo uno de bolsillo, muy viejo, tan viejo que lo llaman antiguo. Señala la hora con unas agujas alambicadas y barrocas, que parece que harían más daño al clavar el retraso, la impuntualidad, en la conciencia de un lunes, por ejemplo. Pero a lo mejor por ser el último día de la semana, es como si redondeara las puntas y las aristas.
Las horas se amontonan como capas de edredones, los domingos. Al principio no pesan y la temperatura es apropiada. Con el fin de los plazos, el calor ...